Hoje o meu Taylor - gato de 6 mesinhos siamês - foi à faca. E não foi uma cirurgia qualquer, foi a cirurgia que faz qualquer homem cruzar as pernas e agoniar-se só de pensar.
Sim, o meu bebé foi castrado mesmo antes de poder sequer imaginar para o que é que aquelas bolinhas alguma vez serviriam.
Ora, após a operação ele veio de novo para casa e tenho que dizer, o bichinho metia dó. Ele, por si só, já tem uns olhinhos digno do gato do shrek, e para piorar a situação o efeito da cirurgia fez com que parecesse ...bem... imagino que: eu, após um jantar de curso.
Tenho que admitir, que me ri à custa da desgraça do bicharoco. Ele dava dois passos, caía. Desequilibrava-se e acabava deitado de patas no ar, com a barriga para cima, coisa que nunca pensei ver num animal tão gracioso e elegante. Depois ainda fez chichi na minha manta, e para acabar em grande, vomitou.
Esta história certamente já é bem familiar para muitos de nós, ou estou errada?
A minha preocupação é a seguinte:
Se um animal de 4 patas, que normalmente tem a graça de uma bailarina e que consegue cair sempre de pé, mesmo que caia do 4º andar, faz estas figuras...
..nem quero imaginar como é que eu, que sou trapalhona como tudo, que passei a minha infância praticamente no chão com os joelhos constantemente esfolados, que tenho 180 longos centímetros de altura e não tenho propriamente pés de princesa que acabam por encalhar em tudo e mais alguma coisa... me comporto depois de um jantarinho mais agreste??
Isto é gravíssimo.
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